faltas

faltam-me dias de sol, birras, o zumbido da mosca que se refugiou comigo na escuridão, passear por ruas que me reconhecem, o cheiro das cozinhas fugido por janelas entreabertas, o não ter de encher o silêncio com palavras de etiqueta. falta-me que os convites que faço não obriguem a uma garrafa de vinho, a uma caixa de chocolates, a uma delicadeza. não quero ser crescida assim. quero cabelos desalinhados, almofadas no chão e meias com riscas. se o que peço em troca é nada, porque será tão difícil que mo dêem?