uma destas. muitas.
[Exmo Senhor Primeiro Ministro
Começo por me apresentar, uma
vez que estou certa que nunca ouviu falar de mim. Chamo-me Myriam.
Myriam Zaluar é o meu nome "de guerra". Basilio é o apelido pelo qual me
conhecem os meus amigos mais antigos e também os que, não sendo amigos,
se lembram de mim em anos mais recuados.
Nasci em França, porque o meu
pai teve de deixar o seu país aos 20 e poucos anos. Fê-lo porque se
recusou a combater numa guerra contra a qual se erguia. Fê-lo porque se
recusou a continuar num país onde não havia liberdade de dizer, de
fazer, de pensar, de crescer. Estou feliz por o meu pai ter emigrado,
porque se não o tivesse feito, eu não estaria aqui. Nasci em França,
porque a minha mãe teve de deixar o seu país aos 19 anos. Fê-lo porque
não tinha hipóteses de estudar e desenvolver o seu potencial no país
onde nasceu. Foi para França estudar e trabalhar e estou feliz por tê-lo
feito, pois se assim não fosse eu não estaria aqui. Estou feliz por os
meus pais terem emigrado, caso contrário nunca se teriam conhecido e eu
não estaria aqui. Não tenho porém a ingenuidade de pensar que foi fácil
para eles sair do país onde nasceram. Durante anos o meu pai não pôde
entrar no seu país, pois se o fizesse seria preso. A minha mãe não pôde
despedir-se de pessoas que amava porque viveu sempre longe delas. Mais
tarde, o 25 de Abril abriu as portas ao regresso do meu pai e viemos
todos para o país que era o dele e que passou a ser o nosso. Viemos para
viver, sonhar e crescer.
Cresci. Na escola, distingui-me
dos demais. Fui rebelde e nem sempre uma menina exemplar mas entrei na
faculdade com 17 anos e com a melhor média daquele ano: 17,6. Naquela
altura, só havia três cursos em Portugal onde era mais dificil entrar do
que no meu. Não quero com isto dizer que era uma super-estudante, longe
disso. Baldei-me a algumas aulas, deixei cadeiras para trás, saí,
curti, namorei, vivi intensamente, mas mesmo assim licenciei-me com 23
anos. Durante a licenciatura dei explicações, fiz traduções, escrevi
textos para rádio, coleccionei estágios, desperdicei algumas
oportunidades, aproveitei outras, aprendi muito, esqueci-me de muito do
que tinha aprendido.
Cresci.
Conquistei o meu primeiro emprego sozinha. Trabalhei. Ganhei a vida.
Despedi-me. Conquistei outro emprego, mais uma vez sem ajudas. Trabalhei
mais. Saí de casa dos meus pais. Paguei o meu primeiro carro, a minha
primeira viagem, a minha primeira renda. Fiquei efectiva. Tornei-me
personna non grata no meu local de trabalho. "És provavelmente aquela
que melhor escreve e que mais produz aqui dentro." - disseram-me - "Mas
tenho de te mandar embora porque te ris demasiado alto na redacção".
Fiquei.
Aos 27 anos conheci a
prateleira. Tive o meu primeiro filho. Aos 28 anos conheci o desemprego.
"Não há-de ser nada, pensei. Sou jovem, tenho um bom curriculo,
arranjarei trabalho num instante". Não arranjei. Aos 29 anos conheci a
precariedade. Desde então nunca deixei de trabalhar mas nunca mais
conheci outra coisa que não fosse a precariedade. Aos 37 anos, idade com
que o senhor se licenciou, tinha eu dois filhos, 15 anos de
licenciatura, 15 de carteira profissional de jornalista e carreira
'congelada'. Tinha também 18 anos de experiência profissional como
jornalista, tradutora e professora, vários cursos, um CAP caducado,
domínio total de três línguas, duas das quais como "nativa". Tinha como
ordenado 'fixo' 485 euros x 7 meses por ano. Tinha iniciado um mestrado
que tive depois de suspender pois foi preciso escolher entre trabalhar
para pagar as contas ou para completar o curso. O meu dia, senhor
primeiro ministro, só tinha 24 horas...
Cresci mais. Aos 38 anos conheci
o mobbying. Conheci as insónias noites a fio. Conheci o medo do amanhã.
Conheci, pela vigésima vez, a passagem de bestial a besta. Conheci o
desespero. Conheci - felizmente! - também outras pessoas que partilhavam
comigo a revolta. Percebi que não estava só. Percebi que a culpa não
era minha. Cresci. Conheci-me melhor. Percebi que tinha valor.
Senhor primeiro-ministro, vou
poupá-lo a mais pormenores sobre a minha vida. Tenho a dizer-lhe o
seguinte: faço hoje 42 anos. Sou doutoranda e investigadora da
Universidade do Minho. Os meus pais, que deviam estar a reformar-se,
depois de uma vida dedicada à investigação, ao ensino, ao crescimento
deste país e das suas filhas e netos, os meus pais, que deviam estar a
comprar uma casinha na praia para conhecerem algum descanso e
descontracção, continuam a trabalhar e estão a assegurar aos meus filhos
aquilo que eu não posso. Material escolar. Roupa. Sapatos. Dinheiro de
bolso. Lazeres. Actividades extra-escolares. Quanto a mim, tenho
actualmente como ordenado fixo 405 euros X 7 meses por ano. Sim, leu
bem, senhor primeiro-ministro. A universidade na qual lecciono há 16
anos conseguiu mais uma vez reduzir-me o ordenado. Todo o trabalho que
arranjo é extra e a recibos verdes. Não sou independente, senhor
primeiro ministro. Sempre que tenho extras tenho de contar com apoios
familiares para que os meus filhos não fiquem sozinhos em casa. Tenho
uma dívida de mais de cinco anos à Segurança Social que, por sua vez,
deveria ter fornecido um dossier ao Tribunal de Família e Menores há
mais de três a fim que os meus filhos possam receber a pensão de
alimentos a que têm direito pois sou mãe solteira. Até hoje, não o fez.
Tenho a dizer-lhe o seguinte,
senhor primeiro-ministro: nunca fui administradora de coisa nenhuma e o
salário mais elevado que auferi até hoje não chegava aos mil euros. Isto
foi ainda no tempo dos escudos, na altura em que eu enchia o depósito
do meu renault clio com cinco contos e ia jantar fora e acampar todos os
fins-de-semana. Talvez isso fosse viver acima das minhas
possibilidades. Talvez as duas viagens que fiz a Cabo-Verde e ao Brasil e
que paguei com o dinheiro que ganhei com o meu trabalho tivessem sido
luxos. Talvez o carro de 12 anos que conduzo e que me custou 2 mil euros
a pronto pagamento seja um excesso, mas sabe, senhor primeiro-ministro,
por mais que faça e refaça as contas, e por mais que a gasolina teime
em aumentar, continua a sair-me mais em conta andar neste carro do que
de transportes públicos. Talvez a casa que comprei e que devo ao banco
tenha sido uma inconsciência mas na altura saía mais barato do que
arrendar uma, sabe, senhor primeiro-ministro. Mesmo assim nunca me
passou pela cabeça emigrar...
Mas hoje, senhor
primeiro-ministro, hoje passa. Hoje faço 42 anos e tenho a dizer-lhe o
seguinte, senhor primeiro-ministro: Tenho mais habilitações literárias
que o senhor. Tenho mais experiência profissional que o senhor. Escrevo e
falo português melhor do que o senhor. Falo inglês melhor que o senhor.
Francês então nem se fale. Não falo alemão mas duvido que o senhor fale
e também não vejo, sinceramente, a utilidade de saber tal língua. Em
compensação falo castelhano melhor do que o senhor. Mas como o senhor é o
primeiro-ministro e dá tão bons conselhos aos seus governados, quero
pedir-lhe um conselho, apesar de não ter votado em si. Agora que penso
emigrar, que me aconselha a fazer em relação aos meus dois filhos, que
nasceram em Portugal e têm cá todas as suas referências? Devo
arrancá-los do seu país, separá-los da família, dos amigos, de tudo
aquilo que conhecem e amam? E, já agora, que lhes devo dizer? Que devo
responder ao meu filho de 14 anos quando me pergunta que caminho seguir
nos estudos? Que vale a pena seguir os seus interesses e aptidões, como
os meus pais me disseram a mim? Ou que mais vale enveredar já por outra
via (já agora diga-me qual, senhor primeiro-ministro) para que não se
torne também ele um excedentário no seu próprio país? Ou, ainda, que
venha comigo para Angola ou para o Brasil por que ali será com certeza
muito mais valorizado e feliz do que no seu país, um país que deveria
dar-lhe as melhores condições para crescer pois ele é um dos seus
melhores - e cada vez mais raros - valores: um ser humano em formação.
Bom, esta carta que, estou
praticamente certa, o senhor não irá ler já vai longa. Quero apenas
dizer-lhe o seguinte, senhor primeiro-ministro: aos 42 anos já dei muito
mais a este país do que o senhor. Já trabalhei mais, esforcei-me mais,
lutei mais e não tenho qualquer dúvida de que sofri muito mais. Ganhei,
claro, infinitamente menos. Para ser mais exacta o meu IRS do ano
passado foi de 4 mil euros. Sim, leu bem, senhor primeiro-ministro. No
ano passado ganhei 4 mil euros. Deve ser das minhas baixas
qualificações. Da minha preguiça. Da minha incapacidade. Do meu
excedentarismo. Portanto, é o seguinte, senhor primeiro-ministro: emigre
você, senhor primeiro-ministro. E leve consigo os seus ministros. O da
mota. O da fala lenta. O que veio do estrangeiro. E o resto da maralha.
Leve-os, senhor primeiro-ministro, para longe. Olhe, leve-os para o
Deserto do Sahara. Pode ser que os outros dois aprendam alguma coisa
sobre acordos de pesca.
Com o mais elevado desprezo e
desconsideração, desejo-lhe, ainda assim, feliz natal OU feliz ano novo à
sua escolha, senhor primeiro-ministro.
E como eu sou aqui sem dúvida o elo mais fraco, adeus.
Myriam Zaluar, 19/12/2011]
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